Canadian Fiddle

¿Hola?

2011-12-16T03:09:00.001-08:00

Canadá me manque... beaucoup. ¿Alguien puede oírme?

Jusqu'au le finito

2008-05-01T06:14:00.000-07:00

Bon, en Montreal inicié este blog, hace 8 meses, en Montreal lo finiquito, o casi. Tomo el avión en 3 horas, y tras un viaje de más de un día (pues hago escala de otras tantas porciones de time express en Filadelphia) llegaré a la España Cañi.

Digo que "casi" mato el blog ya, pues creo que querré colgar una entrada en Madrid, cuando me lleve la tristeza. Creo que Colgaré el "Finito" Definitivo cuando esté alegre e inserto en el mundo de allá, que, de veras, si no fuera por vosotros, me costaría más reinsertarme (por vosotros y por el palacio real, remanso de paz madrileño, allá donde los halla).

Miles de gracias quiero derrochar sin mirar cantidad y en todos costados y direcciones, a todos los que me habéis leído. En especial a los que me habéis contestado alguna vez, por aquí o por Mail, pues anima saber que este artilugio de conexion barata e invisible, te mantiene unido a la gente que te importa....

No quiero hablar más, hay un barullo en mi boca (no es mal aliento. Bueno, un poco, m'acabo de levantar, hombre).

Chicos y chicas madrileños y de otras partes: mua mua.

m.

Con ánimo de ofender

2008-04-23T00:05:00.000-07:00

Robo a Pérez Reverte las palabras del título, para decir que:

Esto se acaba.
No sé cómo ni cuando ni porqué, esto comenzó a acabarse, todo Canadá se introdujo en el raíl del desenlace, y hacia allá vamos.
No soy la misma persona.
Soy un otro.
Mi habla siento que es distinta. He hablado tanto francés aquí, pero aún así, mi torpeza para con las lenguas ha hecho que no lo haya depurado bien. Me siento un niño pequeño hablándolo, pero igual de feliz y agitado que un niño pequeño que comienza a hablar.
Mi español se ha suavizado. Lo hablo cada día, pero con compañeros de clase/amigos de la universidad, provenientes de Colombia, México, Argentina, Uruguay, Guatemala, República Dominicana, Canadienses (anglos o francos)… Me dejo alguien? Y con dos profesores españoles (uno de Madriz), pero claro, no voy a “quépasatronear” o “cagontóloquesemenear” con ellos, caramba. Con Ogui he suavizado mi español, pero no al completo, y ahora se pasea por la casa diciendo “te tiro un pedo en tu boca”, o “madre mía de mi vida y de mi corazón”, o “coño coño coño coño”, o “tetas descomunales” (esta última cita se la enseñé recogiéndola de Cien años de soledad), al comienzo, G.Márquez habla de unos marinos que chocaban en los arrecifes o acantilados, porque se quedaban embobados mirando sirenas de tetas descomunales. Ogui se partió de risa cuando se lo conté, y el hombre, desde su distancia lingüística, dedujo rápidamente que se trataba de unas tetas tan grandes, que se salían de la “comunidad”, coño, es cierto. Siempre asocié “descomunal” con Columna, no sé porqué, por la cadencia aliteratosa, pero en verdad viene de comuna, joer, hasta el otro punto del jodío globo he tenío que venir p’aprender eso, pardiez.
Con Queralt. Española, con ella sí que he seguido con mis “cagoenlamar” o “quéjodíotía,suputamadre” y tal…
Y con mi familia, Skype de mis amores…
En cualquier caso, dije que no me sentía la misma persona, y es así.
Reflexión espontánea: vamos a ver… En cada presente de nuestra vida (véase presente como ese espacio fisico-temporal en que uno toma conciencia de sí) parece que uno conoce cuanto va a conocer en toa su vida. Sí, ya sé, todos sabemos que vamos a conocer tantas cosas aún… Pero, qué narices, es la sensación que uno tiene… Es como si alguien te dice que te imagines un color inexistente, perdón, un color que no hayas visto jamás. Que imagines un color a parte de todos los que has visto. Haberlos haylos, que nuestra capacidad ocular no nos permita verlos, o que englobe en la misma gama la infinidad de colores que existen, es otra cosa. Es igual con las experiencias, o con la gente que uno va a conocer. Uno no puede deducir o saber a quien diantre va a conocer, y cómo tal podrá cambiarle la vida.
Ogui me ha cambiado la vida. Su perspectiva del mundo. Sus vivencias. Sus viajes e inquietudes. Su mundo espiritual, grande como pocos.
La universidad me ha cambiado la vida. La preocupación que hay aquí por los estudios de interculturalidad (en España estamos aún lejos de eso…), Canclini, Cornejo Polar, Lezama Lima, Mabel Moraña, Retamar, Rosa Montero (uy, cómo se ha colao esta en la lista, no, fuera inmediatamente), no Rosa Montero no, era broma; bueno, y etc. Pero quién hay en ese etcétera, asomando la calva por encima del resto: ¡Juan Goytisolo! Por Dios, ese sí me ha cambiado la vida!! Tanto que le dedico un párrafo sólo para él.

Goytisolo. Qué ha pasado con él en España?? No lo entiendo, es el mejor escritor vivo que tenemos hoy allá. Bueno, allá no, vive en Marraquesh, normal, lo echamos como a tantos otros que sólo querían opinar a cerca de la realidad, en tiempos en que no te dejaban opinar, sólo Dios y Falange, y dentro de eso tenías amplio mundo para expresarte (siempre a favor). Normal, gente como Goytisolo, socialmente tan evolucionado, no podía mezclarse con los españolitos y todos sus olés: agua y aceite. Pero haber vivido 50 años fuera de España, no ha impedido que sea el mejor escritor hoy en lengua castellana, para mí y para tantos. Leí, en un estudio acerca de él, que en los años 80, con el PSOE (la nueva izquierda española, pero con todos sus olés, caramba), hubo intento de insertar las obras goytisolianas en las universidades. Pero todos los olés al unísono se pusieron acordes para excluirlas con rapidez, pues, a pesar de todos los soes soeces o pepes pepitos, todos los olés de la una y otra España ahí siguen amigos, ahí seguimos en nuestros debates de si es legal o no abortar, de si son los toros morales (hombre, tendrán su moral, digo yo; que el torero sea un salvaje, y que debiera ser él el arponeado hasta morir desangrado, eso es otro cantar), de las guerras en el otro confín del mundo, del cambio de sexo (por cierto, ya lo costea la seguridad social), de si los homosexuales pueden o no casarse o adoptar niños (o niñas), de si las muchachitas pueden entrar con velo a los colegios (de los crucifijos nadie habla, olé), de que si este o el otro se quiere cambiar de nombre -nación, vaya nombre más raro… la verdad es que si conozco a alguien que se llame “nación”, me cago de miedo-, de si nos metemos en una u otra guerra, de que si mueren 192 seres humanos (perdón, españoles), de que si fueron unos o fueron los otros (ay, esta palabra, “otro” cuanto problema nos da, cuando debiera darnos tanta riqueza -cultural- y alegría -pero la “r” traviesa salta a veces del sitio de la palabra donde debiera estar, y en lugar de alegría, el “otro” nos da “alergia”-, de que si salimos de la guerra, de que sólo ayuda humanitaria, de que vale, cambiamos de gobierno y sacamos las tropas de, pero seguimos escoltando en el mediterraneo los submarinos USAsienses, de que si vamos en picado a la siguiente guerra propuesta desde la insulsa USA (da igual el gobierno que tengamos, que en una u otra nos metemos), y mientras, nadie se queja de que la seguridad social no paga el arreglo dental, y como yo soy pobre, me jodo y me quedo con mis dientes torcidos, eso sí, siempre me puedo cambiar de sexo, coño, que es gratis. Olé.
Goytisolo se ha convertido en mi mejor amigo, no me importa que le atraigan los jovencitos musulmanes, el tipo tiene la visión puesta muy en el futuro, sabe como será el mundo en 50 años, sus libros son la sociedad que será entonces, sólo que en el proceso tenemos cuestiones como los acontecimientos de El Ejido, pero somos tan subnormales que queremos pasar por toda esa mierda para llegar al fin, irrefrenable y maravilloso: La mezcla.

8 meses sin televisión. Y sigo vivo. Y no la extrañé. Eso sí fue curioso: resulta que dentro de mi cabeza tengo imaginación! Pensé que se había quedao en la niñez…

Perdí mi móvil, me lo olvidé en un sillón de la biblioteca (aquí hay sillones amplios y grandes en la biblioteca de la uni, pa dormir a las anchas de cada cual), y alguien lo afanó con avidez. Así que sí roban en Canadá, hay que llamar a los “cazadores de mitos”, pa que desmonten el mito de que aquí nadie roba ná. Porque si lo digo yo, que no salgo en TV, no me creerá ni el tato; Como canta mi amigo Cifuentes: “es el país, televisión, lo que tú mandes, mi señor”. Bueno, pues 8 meses sin móvil, refeliz. Aquí no es tan común que la gente no tenga móvil. Ogui no tiene. Carolina (à Montreal) non plus. Así que se puede vivir sin él, españoles, os lo digo, lo he comprobado! Ya, ya sé que es imposible de creer, pero intentadlo! Es como… A ver, se me ocurre una metáfora… a ver, dejémosla que entre: Como si alguien, algún presidente del mundo, no sé, que empiece por George y acabe por Bush (sólo digo el principio y el final, para asegurarme de que el servicio de “inteligencia” americano no se cerciore, no me gusta ir por ahí diciendo nombres) (hola, soy el del paréntesis anterior, es que entre aquel y este, he tenido un tiempo y un “espacio”, nunca mejor dicho, para reflexionar… Bueno, para los que no se hayan dado cuenta de a quien me refería, en medio lleva una W., uy que miedo, seguro que parte del arsenal nuclear del noreste estadounidense está apuntando a mi ano en estos momentos…). Bien, alguien que pudiera tener el control y poder tentacular esparramado por los cuatro costados de la esfera mundial (costados? Esfera?), imaginaos que decide implantar escafandras en los seres humanos. Y llenarlas de un líquido, como el de Abyss, que se puede respirar, pero no se ve bien a través de él. E igual que con el episodio de la pluma de Laurín (véase Niebla Roja, o léase mejor), se nos vende la idea absurda de que si no llevas escafandra (que por otro lado deforma la visión y el habla entre las personas) pues eres un margi, un nopudiente, un cacaculo, un pedo y un pis. Bueno, pues de pronto haces un viajecín, y las circunstancias te privan de escafandra (te la roban, haciéndote un magno favor), y te das cuenta de que existe el aíre puro (entre comillas), y que oyes mucho mejor a la gente, y que hablas mejor también. Así que, os lo aseguro, españoles y olé, que podemos vivir sin teléfonos móviles. Estoy tentado de volver a las señales de humo, aunque de eso harán negocio rápido, si viene algún Bill Gates que sepa meter mano en el asunto. (volveré a tener Móvil en Madrid, porque soy gilipollas. Amigos, no sean ustedes tan gilipollas como yo).

Qué más… Pues mucho más. Mis amigas Gabriela y Rosario: almas puras. Ven todo lo bueno de la gente, y a lo malo no suelen prestar atención, y si todo el mundo fuéramos así, ay… Me mudaría a ese mundo, sin duda. Mis queridas amigas mexicanas, no sabéis qué placer haberos conocido, y haber tomado tantas sopitas en el hindú tras la clase de Rosalía…

La clase de Rosalía. Una española que estudió en Salamanca, y se doctoró en USA. Vaya persona y profesora. genial (lo siento, Rosalía me riñe porque pongo “genial” en los trabajos, y eso no es lenguaje académico… Ya sé… Pero me riñe, y cito literalmente, “con todo el dolor de su corazón”, pues ella es más humana que profesora. Pero también es profesora, y buena). En sus clases uno aprende, lee, conoce a Goytisolo, y aprende a mirar el mundo de un modo distinto. No distinto, vamos, aprende a mirar el mundo, cosa que no solemos hacer, a causa de las escafandras, claro… “memoria colonial”, excelente asignatura, mil gracias, Rosalía.

Walter Moser. Otro señor cambiavidas. He tenido el indiscutible placer de tenerlo de profesor en el último año en que ejercerá, pues se jubila. Suizo, germanófono. Pero francófono, anglófono, lusitófono e hispanófono. Estudió en Madrid, en la complu, pero 40 años antes que yo. Ideas deslumbrantes, energía deslumbrante. Absolutamente correcto con lo que no está deacuerdo, y siempre escucha, aunque seas un alumno piltrafa que viene a la mitad de las clases, y sólo profieres sandeces, Moser te escucha, intentando aprender algo de ti. “Predica con el ejemplo”, dijo un carptintero en Nazaret. Así, Moser, con todos sus trabajos y renombre en el ámbito académico, muestra una humildad y curiosidad constantes, que para un alumno, es sin duda lo mejor que le puede acontecer.

Simón Rodríguez. Otro ser que me ha cambiado la vida. Fue profe de Bolívar allá en los inicios del siglo XIX. El tipo observó que el sistema escolar se regía sólo por la transmisión de conocimientos intelectuales a los niños. Pero no se les incentivaba a pensar por sí mismos. Ni se les sembraba la semilla de la inquietud. Ni se les ofrecía una enseñanza sincera, sin manipulación conveniente al estado (o al consumo y todas sus competencias), y un largo etc. El tipo diseñó una reforma educativa que no se llevó a cabo entonces, ni se lleva a cabo ahora. Quiero revisarla y reproponerla, a ver si la “izquierda” española y olé es tan “izquierda”, y menos española y menos olé, y acepta la propuesta de don Simón. Porque si es un cambio y mejora del sistema social lo que buscan, el esfuerzo mayor hay que hacerlo allá donde se están formando los que nos van a sustituir en la sociedad en un abrir y cerrar de ojos: los niños. La propuesta de Simón Rodríguez no triunfó entonces ni triunfará ahora, porque las leyes del mercado priman, y sus leyes desbaratarían el sistema actual, rehumanizarían en parte la sociedad, y eso no conviene, ni a peperos ni a Zperos, pues todos los olés que cargan -de una y de la otra España- son olés que, a fin de cuentas, sirven al mercado, y a ver quien es el listo que se compra un piso en Madrid, gobierne quien gobierne… Eso sí, el cafetito no sube de precio, no nos preocupemos, 80 céntimos “aproximadamente”, menos mal.

Distancia. Sí, eso es, distancia. Mi vida en Madrid era un barullo. Tenía muchas brechas abiertas, que no sabía si debía o no cerrar, o seguir permitiendo el paso de aguas ajenas araudales, inundándome a mí y a la vida que quiero tener. Desde aquí, sé las tres o cuatro brechitas que quiero conservar, y ensanchar si puedo (Dani, Luis Ángel, Fran, sois una), Inma (eres otra), (vosotros también, sabréis quienes sois, supongo); y también vi las que quiero ir cerrando poco a poco… Esto de aquí me ha ayudado a definirme. No está bien que hable tanto de lo que el tiempo, a fin de cuentas, se encargará de hacer, pero ya me conocéis, hablo por los codos (literalmente, ha sido costoso, y doloroso, pero me han implantado dos bocas en los codos, y ahora hablo por ahí. Esto del mundo capitalista, ya no saben qué inventar).

Inmita, otro párrafo para ti. Te quiero mucho, ya lo sabes. Las circunstancias abren riachuelos a ambos lados del camino. Uno a veces se inserta por alguno. Esos riachuelos van a mares. A océanos. A veces sólo te metes en otros riachuelos que vuelven a abrirse antes de desembocar en el mar. Y aún desembocando, también puedes costear los perfiles del mundo, mundo que no conocías, y remontar por otro río. A veces vas a caer en el mismo río. A veces no. Yo ahora navego con mi velerito, no sé pa donde voy, habrá que navegar un poquito más. Dentro del “nunca se sabe”, quiero decirte que te quiero, Inmita, y del río de la amistad no salí. Otros ríos, pues a ver qué trae la vida. (Está mal que hable de esto en público? Bueno, los que me leéis sois amigos -y supongo que algún que otro español y olé también-, así que, que importa!).

Y sobretodo, como dice CASE-O, os quiero a todos a mi modo.

Mua mua.

Muarcos.

El pedo bailarín

2008-04-22T13:48:00.001-07:00

Atención, el primer ser humano que imita un pedo... Bravo, Ogui!!

http://www.youtube.com/watch?v=iv6x3ZaUPzA

Odiseas musicales... Capítulo VII

2008-04-22T13:47:00.000-07:00

Para Gabriela, miles de gracias por tu amabilidad y gentileza.

http://www.youtube.com/watch?v=QSH8NjORZkg

Odiseas musicales... Capítulo VI

2008-04-22T13:46:00.000-07:00

Il postino de Neruda... Tristeza... Turtles...

http://www.youtube.com/watch?v=d-VkDz4wLcw

Odiseas musicales... Capítulo V

2008-04-22T13:43:00.000-07:00

Alguien nuevo en la familia...

http://www.youtube.com/watch?v=k8IrcdoN7Gg

http://nieblaroja.com

2008-04-20T11:39:00.001-07:00

http://nieblaroja.com

JUA JUA JUA

2008-04-18T17:20:00.001-07:00

Hacía tiempo que no reía tanto tanto sólo... (Bueno, con Armandito del otro lado del Skype)

http://www.frikipedia.es/friki/Chuck_Norris

(Recomendaciones: buscad en frikipedia a MacGiver, a Goku o a Steven Segal...)

Marcos

2008-04-17T09:24:00.000-07:00

Marcos Bonachón...

Marcos carrillos de goma

Marcos vejete fisgón

Marcos: finito.

Shimmon

2008-04-15T21:39:00.000-07:00

conejosaurus, o Shimmon Prehistórico

Shimmon Liebre Saltarina

fofo-Shimmon

Shimmon cerdito

Shimmon Big-Foot

Ogui2

2008-04-15T13:37:00.001-07:00

El ascensus

Aleccionando...

El ahorcado...

¡Ogui, al teléfono!

Ogui:

2008-04-15T13:07:00.001-07:00

Ogui "tomando el sol" (literalmente)

Ogui rapero, ajá.

Ogui en conexión con su planeta

Ogui cerebrito

Ogui carrillos de goma (parece nombre de gangster)

Seres legendarios

2008-04-15T09:47:00.001-07:00

Marcos Fauno (bajo el prisma laberíntico de Guillermo of the Bull)

Ogui-Shrek

Soy un gnomo (intelectual):

Ogui-Messiah

Estrellas de cine

2008-04-15T08:07:00.000-07:00

Dan Aykroyd (Cazafantasmas y tal... ¿Sabéis que nació aquí, en Ottawa?)

John Goodman, caramba:

Jim Carrey (este es Fedor, el compañero Ruso que llegó hace poco a la casa... Aquí parece haber disfrutado de unos días de paz y asueto en el balneario "El Gíbaro").

Los sinchanes. Aunque aquí más bien podemos ver al especimen denominado comunmente como "Marcos subnormalis" en su emulación camaleónica del amigo de Shin Chan, ese del cabezón y el moco colgando que habla tan despacito...

Fotos...

2008-04-15T08:00:00.000-07:00

Bueno, llegado el momento, he querido colgar algunas fotillos de amiguetes de aquí...

Amigos franceses Pavo Navideño... (Marie -Suiza-, Johnny -mexicanito-, Elsa et Louis) caramba.

Ogui te moi, trasteando con el Iphoto, a ver qué surge...:

Coño, un Guernica!

¿Así nos veis realmente? ¡Por qué nadie me había dicho que soy tan guapo!

Odiseas musicales... Capítulo IV

2008-04-03T00:28:00.000-07:00

http://youtube.com/watch?v=ZZPxuz--p0A

Recomendación...

2008-03-30T11:31:00.000-07:00

Quiero recomendar este blog, el cual sigo con interés:

http://lagranrebelion.blogspot.com/

QUERIDOS ESPAÑOLES

2008-03-26T13:13:00.000-07:00

Uy, perdón... No soy muy político políticamente correcto del nuevo siglo... Está bien, corrijo en mi siguiente entrada:

QUERIDAS VASCAS Y QUERIDOS VASCOS:

2008-03-26T13:06:00.000-07:00

(¿mejor?)

Tras un sinfín de reflexiones políticas, suscitadas por el ajetreo electoral, que de alguna forma he podido seguir desde aquí, he decidido no decir nada, y dejar hablar a mi amigo Mario Moreno "Cantinflas".

Primera parte:

http://youtube.com/watch?v=xffOWShEM74&feature=related

Segunda parte:

http://youtube.com/watch?v=1eboRWWgHVk&feature=related

Odiseas musicales... Capítulo III

2008-03-26T06:35:00.000-07:00

http://www.youtube.com/watch?v=xHSBaiwtAq8

Odiseas musicales... Capítulo II

2008-03-25T17:16:00.001-07:00

http://www.youtube.com/watch?v=NNYphMFlHCw

Odiseas musicales... Capítulo I

2008-03-25T06:55:00.001-07:00

http://www.youtube.com/watch?v=a9Kp9x4fFqU

“Hambre y cultura”, El bosque de las letras

2008-03-23T13:12:00.000-07:00

La prepotencia salvaje de nuestra sociedad tecnológica, militar e industrial, se manifiesta hoy sin cortapisa alguna a escala planetaria. No contentos con saquear riquezas ajenas, explotar despiadadamente a mujeres y hombres, violar y destruir culturas, inundar el mundo de detritos, contaminar el aire, continentes y mares, almacenar armas costosas y extravagantes, cebar la tierra de ojivas nucleares hasta convertirla en un polvorín, quemar los excedentes de trigo y maíz para mantener los precios, planificar hambre, miseria y enfermedades en nombre de unos valores presuntamente universales pero en verdad ferozmente etnocéntricos y clasistas, nuestros remotos, aunque identificables, programadores se han fijado por meta trivializar y pervertir la dolorosa visión de sus víctimas transformándola en un exótico y curioso espectáculo: no ya el de los jefes y altos oficiales nazis absortos en la gozosa contemplación en petit comité de sus documentales sobre los niños y mujeres desnudos introducidos en las cámaras de gas de Auschwitz, sino el destinado al buen eurócrata o norteamricano medio a los que, entre sonrisas dentífricas de deslumbrante blancura y anuncios de muchachas etéreas, diafanizadas por las virtudes de un champú natural proteínico, se ofrece en prima, de sobremesa, la visión de esqueletos vivos, piernas quebradizas y ahiladas, vientres deformes, rostros infantiles cubiertos de moscas en ameno y tranquilizador contraste con el entorno de un mundo sereno cuyos problemas son el exceso de calorías, la preservación de la línea mediante curas adelgazadoras y ejercicios gimnásticos, la búsqueda de varias y aguijadoras dietas caninas, la adquisición incesante de nuevos y eficaces instrumentos de confort doméstico para dichosos padres de familia y amas de casa. La agonía y muerte de millones de inocentes, sacrificados al modelo de la sociedad competitiva y brutal, se transforma así en un número más, aburrido a fuerza reiterado, del ahíto y adormilado telespectador.

Juan Goytisolo.

Ogui, Marcos y Shimmon les desean felices Pascuas

2008-03-22T15:35:00.000-07:00

2008-03-11T09:05:00.000-07:00

Rezar es como girar un dial, a uno y otro lado.

Cada vez afinando más, los giros de la rueda son cada vez más cortos.

De entre las interferencias de tantos pensamientos, de entre la chicharra de la bruma negra y eléctrica de los huecos, oyes, entre la búsqueda, la sintonía que buscas.

Es la sintonía que te hace vibrar en el puro presente.

Es la sintonía que te hace sólo ser feliz, sin mayor cuestionamiento.

Rezar una vez no basta. Tres es un número interesante, pero suele no ser suficiente. No hay número. Sólo cuenta la paciencia que uno tenga, y el deseo de luchar contra todos los anclajes que tenemos enganchados al resto de la vida, que tiran de nosotros aceleradamente, y en varias direcciones. Atravesados esos momentos, la instauración en el presente es sencilla.

Presente, sólo presente. Ni futuro ni pasado, o más bien futuro, presente y pasado condensados en el mismo eterno instante. Eso es felicidad. Y quien lo prueba, entiende que es la miel de la que quiere beber el resto de su vida. Quien no lo prueba, critica, o sólo no entiende, o critica porque no entiende. Todo es respetable.

Rezar es una clave. Rezar a Dios, rezar a Krishna, a Buda, a Alá. No importa, los rezos son solo esponjas con jabón lindo, para limpiar el receptor de ondas de radio que somos. Una vez alcanzado el presente, no importan las esponjas ni los jabones. Rezar atendiendo a las palabras, huyendo de la mecanicidad. Las palabras en los rezos suelen ser bonitas, y cargadas de sentido, de amor. Si todos los humanos –creyentes, o no creyentes, o sólo sabedores de alguna verdad particular- atendieran a las palabras que suelen tener los rezos de cualquier religión, el mundo andaría más justo y más en paz.

Rezar es una clave. No es la única.

Lenguas...

2008-03-04T18:40:00.000-08:00

Salud.

Vengo del comedor de la universidad...

Habiamos quedado para ver una peli con gente de clase, una peli a proposito de la clase a la que voy con dicha gente: Interculturalidad.

Peli: El viaje.

Te ha gustado, Marcos?: Si, genial.

Dichos compagneros habian traido comida y bebida para pasar el rato amigablemente engullendo en este pais ricachon, pero que mira muchas veces afuera de sus propias fronteras (lejos de la politica de USA, a la que llamo l apolitica del @poblado de Asterix@, donde la gente de a pie no mira mas alla de los muros del poblado, salvo la pobre pareja de galos que ha de salir, y siempre cuando ocurre algun lamentable incidente; Ya hablare sobre esta teoria del poblado de asterix, cuando este en mi ordenador con egnes y comillas normales, e ? hacia arriba tambien).

Bueno, de entre los alimentos traidos por estas buenas gentes, habia una latuela de pate de oca cuyo tirador se rompio, y no hubo manera de abrir, tras tantos intentos a la espagnola (a golpetazo limpio) con un manojo de llaves. Al fin me ofreci para ir al comedor de la universidad para pedir auxilio (ese pate me llama, demosle el gustazo de conocer mi panza madrilegna). Solo una pregunta, como se dice abre-latas? Can-opener, o ouvre-boite (pero con circunflejo en la punta de la i). Andale, pa alla que voy.

Primero pregunte a un tipo que alli trabajaba, y se desvivio por socorrerme. Tomo la lata, y con un cuchillaco hizo brechas por doquier. Pero resultaria tarea dificil sacar el pate de entre los filos cortantes de las dentelladas del cuchillo. Asi que, mientras me iba, otro currelas (cortado por el mismo patron que el muchacho de los simpsons, que siemrpe trabaja en los trabajos-basura) me dijo unos cuantos buru buru en mi adorado inglis pitinglis, y tenia un rostro tan sonriente, que me acerque. Algo me dijo asi como que se podia abrir mejor... Ok, my friend, avanti a toda vela. Le llevo la latosa lata a otro tipo mas, el cual, envuelto en sonrisas, procuro facilitar aun mas la labor de apertura de los surcos anteriores, alejandome del peligro de cortarme dedos o lengua de espagnol comido por la gula. Como resulto imposible, me dijo que lo aguardara un minuto, que iba a las cocinas, y me traia la lata abierta. Ok!! Me trajo todo el patecito en un bol, con un plastiquito por encima y to. Eso si, lo unico, traeme la lata de vuelta (a este tipo, buena onda, como dicen mis compis mexicanos, lo entendia perfectamente. De hecho ya no recuerdo si me hablo en buru buru o en frances, pues el tipo era de Haiti). Asi que chachi piruli, fui pa la peli, y nos pusimos los botines sonrientes deglutiendo aquel manjar.

Ahora, finiquitado el filme, solo quedaba un arduo asunto: la devolucion del bol. Solo rezaba para que mi amigo Haitiano siguiera alla. Pero no, otro tipo lo habia remplazao. Bueno, adelante, Marcos, que no se diga.

Eh... Hi... Eh... I... Segnalando el bol. Another guy who works here, give this (si, ya se, ya se, ahora en caliente, gave me it), and he told me that I need, needs, no, need, this (si, tambien me di cuenta, despues, he told me that HE NEEDS IT...)

El tipo, que era la version del de los simpsons, pero en gordo, solo se sonrio.

Entonces vino un jefecillo, supongo, por el tamagno de su gorro de arguinagno con el que iba quitando las telaragnas del techo: Hi, is this ours?

Yes yes, cogno, merci beaucoup.

Y me marche emanando vapores de entre las rendijas de mi abrigo. Tras de mi algunas risachuelas, y unos cuantos buru buru... Pero no de mala onda, weis, buru buru comprensibles..., vaya vueltas que da uno pa decir: mira macho, this is yours, ok, o lo tomas, o lo tomas, leche.

Bien, mes amis, ya lo se. NO, NO HAY QUE INTENTAR PENSAR EN OTRA LENGUA. Hay que traducirla en la cabeza, ademas muy despacio, tranquilo, y relajado... Y pedir a la gente que slowy, please, slowly, y conversar solo con gente buena onda, para entenderlos. Asi comence con mi escueto frances al llegar, y el acto de comenzar a pensar en frances, y dejar mis traducciones mentales, lo dio solo el tiempo. Un buen dia me sorprendi pensando en frances, y me di cuenta que tal cosa ha de ser natural (ojo, mi frances sigue siendo escueto... Pero es como un nigno de 2 agnos, que comienza a hacer sus andanzas en el lenguaje, pero que le brota por instinto, conocidos ciertos patrones...).

Por otro lado, he descubierto que no se pueden interiorizar dos lenguas a la par... Yo, vaya usted a saber, me he relacionado aqui con la comandita francesa al completo, por tal cosa tire por aquel camino; a parte de que toda la burocracia o servicios ottawinos pueden tramitarse en frances aussi... Ahora mi ingles (12 agnos de estudio de buru buru) yace por ahi aparcado en la mente, aguardando a que vuelva a mi Espagna y ole, y tras un par de meses de no hablar ni gota de franchute, vaya a irlanda con mi guitarra y amigos y mis inquietudes musicales que me motivan a enfrentarme a mis miedos, y retomar el buru buru alla donde se quedo hace un agno y medio en mi viaje a Edimburgo...

Andale!

Broadway. Star Bucks. 20-02-08. 20h00

2008-02-20T23:18:00.000-08:00

Clareado, macerante, purpuroso,
maleante, anguloso, nacarado,
oscilante, encorvado, enojoso,
desconozco a donde me arrastra
este poema hasta el asta hastiado
por astillas y astilleros que me amarran
los ojos a estas luces
que me muerden.

Marx y todos los pelos de su barba
arqueada, quejuda, negroalbina, retozosa,
retorcida, deslizante, esponjoda y entre frondas,
en cada destello,
los parias de la tierra que han de ir arriba,
en famelica legion,
y me siento tan al margen del sistema,
que los rayos de estas luces,
no atraviesan la caja de mi pecho,

entablando la claridad tortura que otros gozan,
al comprender el fino tallo luminoso,
que une este oceano de luz,
a cada nigno moribundo pero feliz,
solo por jugar entre trapos y mierda,
mejor que la mierda de las luces.

5th Ave. Stars Bucks. 20-02-08. 13h00.

2008-02-20T14:35:00.000-08:00

Desde la pequegna celda
en la que me siento recluso,
puedo verter torpes miradas
desde las pobres grietas de las paredes.

Veo deslizarse el ladrillo y la roca,
con centenas de brechas cubiertas
en cuadrangulos de cristal.

Veo al pueblo poblar, en pisadas fuertes y bravas,
sobre el oxido pavimentado de la mugre
que arrojan tantos agnos de explendor.

Luego veo los carteles,
que abren zanjas de sangre sobre mi piel
me pueblan tanto y con tanto brio,
que siento las encias sobre-hinchadas
a tan poco de abrirse,
y entre sangre discurrir la dentadura
tras acudir al pobre intento,
en ansias de abundancia,
de hincarse en la lujuria mercantil,
de esta vasta ciudad que a si misma no se basta.

Pero luego veo a tantos
marchando tranquilos y abstraidos,
por los tramos de sus presentes particulares,
que me hacen poblar los parpados
de particulas pequegnas y brillantes
de esperanza:

pues la humanidad se abre paso
entre las entragnas de asfalto y metal
de sus propios corazones.

New York, New York...

2008-02-18T14:47:00.000-08:00

Bon, je suis Ici.

La semana pasada, en train de parler aver Renaud, me dijo que iba a ir a NY City. Avec Pierre. Et avec Delphine, sus compis de piso. La quinta avenida, Manhattan, la estatua de la libertad. Ok, on y va!

Aqui me hallo. Ya llevo dos dias. Tras algun incidente gracioso, como el olvidamiento del passeport de Delphinette en Ottawa... La cosa fue la siguiente: debiamos tomar un bus a Montreal el viernes, a 18h30, y luego, a 23h otro a NY City. En la estacion de Ottawa Delphine me pregunto si yo llevaba el pasaporte, y, naturalmente, ya me conoceis, yo dije que no. Y cuando la descomposicion facial de Delphina le hacia tomar un color morandusco, tuve que finir la broma. Buf, respiro. Bueno, 4h despues, en Montreal, a las puertas de la embarcacion sobre ruedas que habia de transportarnos a New York, New York, un recuerdo enredado en las junglas de la memoria, arrivo en la cabeza de Delhine: merde, j'ai oublie' le passeport a Ottawa (pardonez moi por la falta de acentos, il n'y a pas en este teclado de caca). jajaja, pero nadie rio. Era verdad. Asi que yo me ofreci para ir con ella a buscarlo (2h) luego volver a Montreal (2h) y luego viajar a NY el sabado por la magnana (8h). Asi lo hicimos. Ella me pago el reviaje a Ottawa desde Montreal, a pesar de isnistir yo en que no, pero bueno... A cambio, le tuve que atormentar hasta la entrada de NY con varios discos de MICHAEL NYMAN, FLOOK, SOLAS y LUNASA, con previas explicaciones introductorias a previos grupos... (Detalle: Delphine habla muy bein espagnol, asi que en mis constantes atascamientos linguisticos, podemos cambiar a nuestra amada lengua, no penseis que por el escrito anterior soy bilingue o algo asi, aun queda mucho para eso...).

New York, New York.

Al lelgar me senti como un nigno, sumido en una constante capacidad de asombro que no me abandonaba, desde la planta del pinrel, hasta la noble coronilla. Alla arriba luchaba el monacao gigante contra biplanos de carton, luego contra helicopteros, luego contra biplanos informaticos, bastante mejor recreados (simbolo de la lucha entre la naturaleza del hombre y el helado capitalismo globalizador y neoliberal, o eso deicen. Al final pierde el mono. Fils de puta). Anda, por alla iba John McLane a todo gas en uno de estos taxis amarillos que a punto han estado de atropellarme como 600 veces en 2 dias, y las que quedan. Si en dos semanas no sabeis de mi, ando espachurrado por alguna calle de estas). Anda, si alla aguardaba Woody Allen a Annie Hall que, como no, llegaba tarde, la pobre... Como un nigno, vraiment... Pero ahora, tras un dia larguisimo de espectativas no cumplidas (tarde para la estatua de la libertad, las naciones unidas cerrada) estoy mas cansado, vuelvo a ser un tipo rozante de los 30.

NY no es tan diferente de Madrid. Para nada. Es muy grande, si, aunque solo lo parece cuando has andado durante horas, y continuas en una suerte de centro de la ciudad. O cuando tomas el metro, varias estaciones, y sales kilometros alla en la misma calle. Es grande, pero no lo parece. Tampoco parece tan peligroso como se vende en tantos sitios... Es raro, eso si, hay gente rara, como en Madrid (Ottawa sigue a la cabeza, sorry...). Y si se respira algo: el capitalismo a flor de piel. Lo que produce una especie de fuerzas extremas: aquellos tan estravagantes son como aquellos que convierten su propia vida en una obra de arte, porque la desnaturalizacion es demasiado dolorosa. Aquellos que hablan solos, que viven en las calles, aquellos marginados, han recibido un impacato tan fuerte de desnaturalizacion que la ley del pendulo los ha arrojado al lado de la naturaleza mas pura, con todo el deterioro mental que traen ya del otro lado (Ottawa, a la cabeza). Y luego, aquellos desnaturalizados que solo viven desnaturalizados (la mayoria de la gente, aqui y alli). NY no es tan distinto a mi ahora tan amado Madrid.

Y luego el espagnol. No pasan 30 minutos sin que oiga espagnol por las calles, o lea cualquier cosa en nuestra amada lengua... Muchisima muchisima gente. De hecho, en el metro hay muchos carteles que solo andan versando letras espagnolas. Que curioso. Aunque, se la verdad dicha de paso, son carteles de precaucion, de respetad el material, nignos, de no abrais la puerta del metro cuando esta este cerrada, de etc, lo cual, sutilmente, situa algo por debajo de la suela de los zapatos neoyorkinos a lo shispanos, de los que orgullosamente aqui formo parte.

La estatua de la libertad, solo de lejos, mierda, era tarde cuando fuimos, y no pudimos subir al Ferri.

El Empire State, solo de afuera y de abajo. Impresionante. Escalofrios.

Broadway. Genial. Pero no tan tan tan particular.

Brooklyn. genial. Los hermanos McMullen, os la recomiendo. Es exactamente aquella zona puramente irlandesa.

Harlem. Genial tambien. Pero no se diferencia mucho a Vallecas, de veras. Eso si, estuvimos en una misa de Gospel. Increible. Acojonante. Creo que hable de Dios en uno de los primeros escritos del blog. Bueno, recordadme que vuelva a hacerlo. Alla, durante la misa, con cantos y jazz vertido desde vientos metales, tuve algunas reflexiones y sensaciones de las que queiro hablar. No quiero explicar a Dios. Solo compartirlo. Pero no ahora. Ahi lo teneis, en cualquier caso. Bueno.

Lo mejor para mi: IIIIRRRRLLLLAAAANNNNDDDDAAAAA!. Es una Irlanda distinta a la Irlanda de alla. Pero es Irlanda. Las caras de los irlandeses. Los acentos de los irlandeses. El humor de los irlandeses. La musica de los irlandeses. Cada dia hay varias sesiones de musica irlandesa. Yo fui a una ayer al azar, avec mes amis de la France. Mucho mucho nivel. Luego, sobre las 12h (a esa hora ya todos duermen apaciblemente en la ordenadita y colocadita Ottawa), me dijeron que desplazaban la sesion a otro pub. Taxi. A seguir tocando. Mucho nivel, repito. Si bien es verdad, no senti el calor rural que senti en Irlanda, en las sesiones abiertas, alla donde lso musicos no se sentaban en un circulo cerrado, y si tocabas, solo silenciaban sus instrumentos, o te apuntaban con el dedo a modo de pistola, y hacian como si descargaran chorros de plomo contra ti (Recordais, Dani and Luisangelo? Hijos de puta). Bueno, esta noche creo que vamos a escuchar Jazz por ahi, pero magnana hay otra sesion de musica irlandesa, pero que cada uno toca un tema, o algo asi, y lo acompagna el resto. Y asi se va rotando. No me entere mu bien (mi ingles, en fin), asi que ire a ver de que diantres se trata.

Bueno, este escrito era considerablement emas largo, pleno de detalles, de refelxiones a cerca del capitalismo, y de otras cosas, pero cuando tocaba su fin, se acabo el dinero del ordentana, y se reinicio, y lo perdi. Asi que he resumido un poco lo anterior, lo digo por si se transmite la falta de sustancia que ahora yo veo por doquier (en el texto). Bueno, como un nigno pequegno tras fuertes emociones, ando bien bien bien cansado, y solo hablo de tontuntas.

Me despido pues.

Un abrazo.

Marcos.

Nostalgica Open Mic a Oscuras

2008-02-08T12:57:00.000-08:00

http://www.dailymotion.com/relevance/search/ottawa%2Bmarcos/video/x4b7ou_marcosirish-beat_music

(Gracias, Renaud!!!)

PERDON!!!!

2008-02-04T20:25:00.000-08:00

Yo, que estoy totalmente en contra de los límites (de ciertos) y de las restricciones (también de ciertas) tenía esto configurau de forma que sólo usuarios de google pudieran dejar coments... SORRY! Yo, que tantas veces dejé sin comentar a alguien, por no tener cuenta google, y, cabreao con este sistema, no me hice una cuenta hasta vista la necesidad de su uso... En fin, amigos, acabo de reparar, ahora podéis comentar anónimamente si queréis (con que dejéis vuestro número de cuenta me conformo).

Fotonovela en una tarde de domingo ocioso...

2008-02-03T21:47:00.000-08:00

Érase una vez un mexicano de cantina: "págame lo que me debes".

A lo que contestó el sherif del condado: "Te las verás conmigo, Pancho".

Mientras, Mr. Belvedere observaba desde su asiento...

Y llegó Errol Flinn, "tranquilos, amigos, con los dedos de las manos, y los dedos de los pies"... (http://youtube.com/watch?v=DokJ7IKzbGo)

¡Callarse tol mundo!

Equinoccio

2008-01-28T07:53:00.000-08:00

Equinoccio. Tocada la mitad, y rebasado su borde, puedo hablar de propiedades.

El miedo. Iracundo, como siempre. Pero cambió de faz hace tiempo. Ahora viste de futura melancolía. Ahora se retuercen las serpientes del ánimo enroscándose en mis tobillos. Me hacen trastabillar, casi a cada paso. Sé que añoraré a ciertos amigos, ciertos edificios, ciertos caminos, ciertos paseos, ciertos aires, y a cierto conejo.

España me duele adentro. Sueño con ella a menudo. Las historias son vanguardistas, pero ella está presente.

El invierno es tan extraño, ya tan sumido en el equinoccio. En el comienzo, parecía apretar que iba a ahogarnos a todos. Y luego unos días de calor derritieron todo el hielo, descongelaron el canal, la nieve se deshizo, las bufandas, los abrigos, volvieron a ser menos gruesos. Luego el frío ha vuelto, pero no ha vuelto a nevar locamente como entonces, y el paisaje no termina de cuajarse. Parece que hay una parte del canal, donde el hielo se mantiene, ayer algunos franceses fueron a patinar. Yo iré, probablemente esta semana: adoro el patinaje sobre hielo. Torpe y mostrenco, iré.

Ayer estrenaron el nuevo CUT de BLADE RUNNER. Nuevos cortes del director, Ridley Scott. Muy de pequeño, no entendí aquel film. Sin embargo me dio una pena horrible. Algo más mayor –cuando alguien me metió ya el miedo en la cabeza- volví a verlo y sentí pavor de aquellas máquinas locas, que ahora me traen al recuerdo a Roberto, el robot esquizofrénico de Futurama. Y al final la misma pena –ahora sí se adentró la música en el alma: Vangelis, que se mezcló con el amor que sentía por “al filo de lo imposible”, pues utilizaron las mismas líneas melódicas y cortantes-. Algo más crecido volví a verla. Ahora estaba empapado en filosofía. Y la vi de otro modo. Aquel film lo encontré lleno de sentido. Un poco de miedo me agitó desde los tobillos, bastante lástima –ahora comprendía la historia de amor-, y la música ya tuvo nombre y compositor. Ayer la re-estrenaron, y fui al evento, pero el cine –bien ancho de por sí- se vio rápidamente copado. Así que fuimos a comer una rápida hamburguesa canadiense, y luego a casa de Renaud –mi francés preferido de tantos de los que me rodeo-, a ver RUSHMORE, una película de Wes Anderson –The Royal Tenenbaums, The Life Aquatic with Steve Zissou-. Voy a menudo a casa de Renaud, le doy clases de guitarra, y puedo practicar mi francés. El pasado cuatrimestre, también daba clases de español a Sarah, que vivía con él, pero Sarah se ha embarcado ahora en otra buena aventura: anda por México, Venezuela, Uruguay. No sé si al mismo tiempo, o en un sitio y después el otro. Pero anda. Ahora tiene que dominar bien el español. Y esto me lleva a otro tema tocado y rebasado el equinoccio: la lengua.

Estoy maravillado, sumido en la observación de mi propio cerebro. Su funcionamiento me abruma. Y no porque funcione asombrosamente, de hecho, en cuestiones de lenguas, funciona más lento de lo normal. Pero me maravilla como el cerebro humano va asimilando una lengua nueva, y transportando otra. Tras todo este tiempo, me siento al fin haber rebasado el equinoccio del aprendizaje de una lengua: el francés. No la domino. Habitualmente no me entero. Habitualmente me atasco, o construyo atrocidades, que a fin de cuentas se entienden. Pero vibra en mi cerebro. Y ya ha dejado de suministrar el característico estrés que uno tiene cuando quiere y no puede. Puedo inmiscuirme en una conversación en francés, y, al fin, estar relajado. Sin entender todo, sin poderme explicar bien, estoy tranquilo. Son muchos los momentos en los que el español desaparece, y uno se ve pensando en otra lengua. Es extrañísimo. La mayoría de vosotros, aquellos que me leáis, sabréis de qué hablo, aunque quizá no hayáis vivido así de maravillados tales momentos: como bien me describió el mejor amigo de sus amigos, soy alguien IMPRESIONABLE. Igual que película fotográfica, me impresionan los colores, las películas, los artículos, algunos libros, algún poema, las personas. Ahora ando impresionado por cierto funcionamiento del cerebro humano: la lengua.
Y así como vivo este mágico proceso, vivó otro atroz: el inglés. 12 años de libros y profesores, y luchando por amarrar esa maldita lengua al entendimiento. 12 años, en los que poco a poco sentí mejorar. Mas no sé el motivo exacto, no sé el exacto porqué, quizá porque apenas lo practico –alguna vez con los compañeros de piso de Queralt, alguna vez con Ogui, que es su primera lengua de las 5 que parla-, pero se está yendo lo poco que había. Cada vez que me enfrento a él me nacen sudores fríos y temblores. Y normalmente, cuando empiezo a relajarme, brotan por aquí y por allá palabras en francés, sin darme cuenta. La gente habla aquí, por lo común, ambas, y otros muchos también español, pero cuando la gente cambia de rostro y la sonrisa se torna en un semblante de duda, es que no sabe francés, y mi discurso debe estar lleno de palabros francos. En cualquier caso, he tomado la determinación de no combatirlo. Ando bien fatigado. El aprendizaje de una lengua es suficiente para mí, que no tengo ningún arte o talento en asimilar un nuevo lenguaje. Mi decisión será ir a Irlanda unos meses, y abandonar el español y el francés. Y a este respecto, Luis Ángel, Dani, Fran, será un placer compartir con ustedes tal viaje.

Y basta ya, ¿no? Mucho discurso. Tengo cosas atrasadas para vosotros. Acontecimientos pasados, que vendrán en el futuro. Algunos títulos que se estrenarán próximamente:

NOCHE VIEJA CON LOS HARE EN MONTREAL.

CUENTO DE NAVIDAD, DESTINO: UN POBRE PAVO.

HE TOCADO SAMBA CON MICHAEL MOORE Y RAJOY, QUE SE VEÍAN PRESOS DENTRO EN LA MISMA PERSONA.

Alé. Un abrazo grande a todos los que me leéis y a los que no. A los que habitualmente dejáis alguna palabra –gracias miles, porque parece que no, pero anima: Inma, Andrea, Vincent, Ruth, Montero, Luis, Antoniete….-, y a los que no también.

Mua mua.

Muarcos.

Cualquier mañana en Ottawa...

2007-12-27T10:14:00.000-08:00

http://www.youtube.com/watch?v=nZ6TcoSYKFs

2007-12-13T13:25:00.000-08:00

No se me diga porqué
Se me niega la idea:
A bien tengo ver
Helar los fueros afuera de mi constante
O calentar adentro
En el centro
Se encuentra el fulgor de un sulfato
quejumbrosa lumbre
Que ruge en silencio
Que su ardid se agota en el hambre
Que se agolpa
En la fogosidad de y por
Motivos celestes

Celes implorante
Anhelante suspirante
arrebatante actancioso se jacta
Y declaro mi canto en versos de amor
Que en constante sabor
flamas en sangre
Nado en puentes de sabia
Néctar que aflora en la flor
Afrodi-sacio mis venas pulmonadas
En ondas frondas rugientes
Zafiros del alma máter,
Sinecura extra o para normal
Ánima en gracia
Romperse el y con junto en sistemas
De nomenclaturas ideales
Y rostro acuoso, acuarelo, escudriñante
Del amanecer que allá a su frente florece

Hala, por listo

2007-12-04T00:17:00.000-08:00

Al fin el frío –mi tenaz archienemigo- me ha impedido tomar la bici hoy para desplazarme hasta la universidad… Tuve que caminar. Bueno, pensé, no habrá problema, ahora que he comprado arsenal vestimental como para que me envíen a Siberia. Calzoncillos hasta los tobillos, de lana lanaza. Camisetas interiores de esas que desterré de mí vida hace ya… ¿veinte años? Guantes de esquiador profesional. Gorro lanudo de ninja. Orejeras Made In Toronto (o Trono, como dicen aquí, que no puedo quitarme la idea de la persona que lo menciona aposentada plácida en el water). En fin, tuto, asín que a caminar. Y casi no llego. Hablamos de unos tres kilómetros a pie, en mitad de una civilizadísima ciudad con nieve a la altura de la cintura al borde de la calle, y con suelos de blandiblú resbaladizo… En un momento dejé de sentir la naricita, cubierta con el capuchón de ninja, pues resulta que el vao en el interior de la caperuza blanca se había congelado, y me costó despegarlo de la cara… El motivo por el que me vi obligado a abandonar el cálido hogar fue un entretenido examen de literatura hispanoamericana de tres horitas… Divertido, me he dedicado a cagarme sendas veces en todo aquel que confunde Realismo Mágico y Lo Real Maravilloso en Cien años de soledad, empresa por otro lado inútil –como todo lo referido a crítica literaria-, pero he ahí nuestra labor de futuros críticos, o escritores, o profesores, o nada, o qué sé yo… Así que tras recuperar el calor óseo durante tres horas de examen, emprendí el regreso, y fue horrible… Una de las botas de Big Foot que me prestó Ogui, comenzó a perforarme el talón –de Aquiles, claro… Sólo que en mí todo punto es débil-, y tuve que venir arrastrando una pata.
Hace un par de días llegó Sarah a mi hogar –mi alumna de español/profesora de francés/amiga- y nos contó una peripecia que a ella pareció odiseaica, y a mí solo una anecdotilla sin mayor importancia: se había perdido. Pero no es que hubiera tomado un sentido contrario, o que unos secuestradores la hubieran embutido en un coche, y la hubieran dejado en la otra punta de la ciudad… No, nada pintoresco, sólo cogió la calle antes de mi calle para venir a mi casa… Sólo eso. Yo pensé que vaya aventura, si coges una calle paralela, sólo has de remendar tu error girando por cualquier tangente, y asunto resuelto… Ay, pero el destino cruel… Que haya querido que hoy a mí me haya pasado lo mismo, sólo que con nariz a punto de ceder y desprenderse de mi cara, y arrastrando una patuela. Así que me confundí, sí. Y tras un largo andar, y preguntarme seriamente ande coño sabía metío mi casa, reparé en que había errado. Así que, sonriendo en rememoración de la experiencia que frustrada relatara Sarah dos días antes, torné por cualquier calle para recuperar la mía. Y, hay desgracia, que aquí las calles no son cuadriculás como en mi Madrid de mis amores. Y en seguida vi que la calle no acababa, y desesperado comencé a correr, con mi talón con una rozadura del tamaño de … (nunca se me dio bien esto de “tan tan como…”, sorry). Y venga a correr y avanzar, frustrado ya, para descubrir que la calle daba media vuelta, y me encontraba casi en el comienzo de la misma, es decir, mis 30 minutos de marcha y carrera y frustración y gelidificación nasal y perforación talonal para encontrarme casi en el comienzo.

Al fin llegué a casa. Y acabo de acabar una charla de casi tres horas con Ogui a cerca de Paolo Coelho, pues prepara una exposición mañana para su clase de portugués, y tiene la firma idea de defender al escritor. Idea alabada por mí. Sólo leí “Manual del guerrero de la luz”. Pero mi único argumento, el único que le pude aportar, era el respeto. Si hay gente a quien sirve, hay que respetarlo. Y hay gente a la que sirve. A mí me sirvió. Aunque Augge tiene como cienes de argumentos buenísimos para lavar la imagen del pobre escritor brasileiro. Marcos, a dormir, solo hablas de sandeces, ya, pero estoy fatigado, ya pues a dormir.

Hala, hasta la próxima.

Le Froi Vraiment

2007-11-27T22:36:00.000-08:00

En serio, amigos, el frío aquí no es cosa de broma, como antaño quisieran mis letras plantear…
Cómo empezar esta historia… Bueno, sirva para narrar quizá someramente mi rutina de aquí.
Esta mañana me levanté no demasiado tarde. Ayer dormí bien. Veo desde hace dos noches la película de LOS DALTON, sombríamente graciosa, con un pésimo doblaje que me hace sonreír. Entonces no amanecí tarde. Me levanté, y lo primero que vi al salir es un zombi bien parecido a Ogui que deambulaba por la casa. “Ey, wei, qué tal durmió”, y otro espectro con mi forma, que él debió ver, contestole, “rebien, boludó, esta noche descansé”. Así sucedió la mañana entre crêpes y café, y alguna historieta que nos contamos este hombre y yo. Luego estudié un poquito. Extraje algunas citas de un libro acerca del Realismo Mágico y Lo Real Maravilloso. Dos cosas bien distintas, y que me planteo demostrar sus diferencias con ejemplos de Cien Años de Soledad, libro trabajado en una clase que cállate, Marcos, sigue con la historia. A las 12:30 marché a la universidad. Fui a la única clase que tengo los martes (Literatura Española del Romanticismo al Postmodernismo. Vale, amigos filólogos, ya hice esta asignatura en Madrid, pero es un secreto). Luego había quedado con Sarah, una mujercita francesa muy agradable, a la que doy clases de español que ella me devuelve amable en francés. Comimos en su casa, charlamos de una fiesta de Bellas Artes a la que fue ayer con Queralt, y luego nos dispusimos a trabajar un poquito. En tal momento, yo que vime apoltronado en el sofá, le dije, ays, nena, no te creas que tengo muchas ganas yo de trabajar… a lo que ella contesto, c’est vrai ? Ha ha, c’est bon, parce que moi non plus. Entonces, quieres que vayamos a mi casa y veamos una peli, a la par que me quedo dormido un rato? Ouiiiiiii. Ale, Aller. Apocalypse Now. No la había visto –y más o menos sigo sin haberla visto-. La peli no es mala, parece muy buena, pero muy rara, y supongo que es de rigor decir que si es rara es buena. Bueno, qué sé yo. Era en inglés americano –acento de marine en Vietnam, aun peor-, con subtítulos en francés y con sueño y dolor de cabeza, así que no me enteré mu bien… Bien, tres horas de movie, que se dice pronto. Naturalmente ya era de noche casi después de comer. Me puse –viendo el panorama- el despertador a las 20:00, pues había quedado con Queralt para ir al Café Nostálgica –un café en el recinto universitario- a eso de las 21:00… Así que sobre las 20:30 comencé a prepararme. Ogui me había dicho que vendría conmigo. De hecho en ese momento entraba mi buen amigo por la puerta.
(Un pequeño inciso, para contar una rutina que se repite a diario, y que considero importante como implemento complemento al final desta mi historia: cada día, cuando me voy a clase o a otro lugar, Ogui me grita desde el salón: “se cuide, wei, que no se te congelen los cojones”. Y yo río, y marcho.)
Bien, continúo. Entraba Ogui en tal momento por la puerta, y le dije: “Ey, boludo, te vienes pal nostálgica o qué”, y me miró haciendo oscilar su dedo frente a su cara como un viejo metrónomo “no, wei, yo no salgo con este frío”. Y lo dice un canadiense. Alguien acostumbrado al frío de aquí. Pensé que buf, que debieran facer los fríos que la mirada y palabras de aquel hombre describían, y cuan la dureza y cuanta la pereza de coger la bici ahora y andar mis veinte minutos entre nieve y hielo –no he dejado de montar a Amelie (a un lado, lujuriosos, que os veo venir) para ir a clase. Al borde de la muerte un par de veces, pero no me gasto un céntimo más en el autobús de aquí, que me arruino-. Así es que me planteé quedarme en casita. Además Ogui fue quitarse el abrigo, gritar desde la cocina si habíamos comido, weis, y ponerse a cocinar comida japonesa… En fin, que me quedé a cenar con él y Sarah, hablamos de cine y de caballos, y se rieron otro poco de mi francés, que viene siendo habitual –cuando vengan a Madrid se van a cagar. Es broma. Estos en concreto se ríen sin picardía, pero hay otros que… Marcos, sigue-.
Pero había un motor que me hacía no detener mi intención de mover mi culo dirección Nostálgica. Un interés despierto, pero oculto entre la rutina. Todos los martes toca allí un grupo genial, PEOPLE PROYECT, una mezcolanza creativa y conseguida entre el jazz más o menos latino y la samba y la vossa. Parte del grupo está ahora en Europa de gira –creo que pasarán por Madrid-, y aquí quedó uno de ellos: un chavalito de Brasil muy jovencito que toca la guitarra y canta a un nivel al que podemos referirnos como “virtuoso”. Con frescura y talento. Bueno, en un par de ruedas de Samba a las que he ido con Ogui, con la flauta latiendo bajo mi brazo, he coincido con este muchacho, Romel, y ya hacía un tiempo que me decía que cuando el resto de People Proyect se marchara quería que tocara algún tema con él en el Nostálgica los martes. Así que hoy era mi día. Con frío y to, agarré la flute y pa allá que me lancé. Un par de momentos en que la muerte blandió la guadaña sobre mi cabeza, pero logré esquivar el filo, y arrivar a buen puerto sano y salvo. Toqué un par de temas con Romel, y hemos concluido que para el martes próximo habremos de preparar más, así que encantado…
Y llega al fin el momento de mi vuelta. Joder. Y aquí retomo la primera frase: amigos, el frío de Canadá no es cosa de broma, y aún no estamos en invierno. Iba totalmente hecho un regalo envuelto con tropérrimos centenares de capas de abrigo. Aún así llegue hecho un cubito. Ahora comienzo a sentir la sangre de mis venas corriendo por las piernas. Acabo de redescubrir que allá en la puntita de los pies tenemos unas cuantas extremidades a las que llamamos dedos. Hola deditos. Ay, mira, se mueven. Al llegar a casa lo primero que hice fue tomar aire cálido del interior, y el contraste fue brutal. Acto seguido surgió una voz de la planta de abajo –territorio Ogui-, que decía “qué tal boludo, todo bien?”. Y le dije, al fin, “Ogui, vengo con los cojones congelados”, y en este caso se trata de una cuestión literal. Andan congelados. Creo que ahora estoy recuperando uno. El otro sigue en el reino de lo incierto. A mis palabras, Ogui sólo respondió una especie de “ahá” que sonó al concurrido “I told you it”. Así es, advertido estaba.
Esto va a cambiar mi vida. Va a cambiar mi rutina. Va a cambiar mi sociabilidad. A partir de ahora quien quiera verme que venga a casa, como el chiste de papá papá quiero ir al zoo anda hijo quién quiera verte que venga a casa.
Pues eso.

Musica y Artico

2007-11-18T22:30:00.000-08:00

…y viene el frío y la nariz se congela, y se adentran en los pulmones punzadas y puntales de frío, al paso que gelidifican los conductos que los comunican con el exterior. Y uno se tapa, se abriga, se camufla entre kilogramos de vestimentas invernales, y las gentes ya conversas y aclimatadas a un viento polar, sólo me miran y sonríen y susurran entre el vaho de sus bocas en aquel lenguaje extraño que sólo puedo comprender por los gestos y los ojos…
…y parece que esto es sólo el comienzo, y que el invierno de aquí no lo conocemos allá, y que será de noche a las quince treinta, y que habrá por ahí quien pierda un dedito del pie por congelación, y habrá algún vagabundo –que aquí abundan como nunca vi- que se arrime a un rincón a dormir en la noche, quizá llevado por trompi y compañía, y no vuelva a despertar –pasa cada año-.
…y ya pongo en práctica lo que será mi invierno de aquí: que será tocar y tocar en casa, con Ogui y con quien se preste, y reunirnos en esta u otras casas, y almorzar, y cenar, y ver películas, quizá visitar el cine –existe uno independiente cerca de la universidad, pero las películas son bien remalas-, y por supuesto ir a clase, y leer, y quizá seguir escribiendo. Aunque la proporción musical que invade los días va creciendo, va devorando las otras actividades, y me acuerdo de un Luis Ángel que me decía allá por esas tierras que vivir juntos supondría un rendimiento musical constante que acabaría por construir algo, y así sucede con Ogui, que es una esponja absorbedora de música y expendedora de Samba y Brazil por cuatro de sus cuatro costados, y ahí mixturamos a Brazil con la Irlanda, y el jazz, y el desvarío… Y de momento hay poco constructing, pero en breve, en breve, amigos… Quizá vayamos a España por cuestiones musicales, vamos a dejar que esto siga creciendo… Pero, amigos musicales de Madrid, no os vayáis a pensar: OS NECESITOOOOO.

Et Simon

2007-11-03T20:40:00.000-07:00

El otro compañero de piso. Anda suelto por la casa, lo llamas y viene, te lame la mano si se la ofreces, salta si le muestras algo de comida, te busca cuando estás leyendo en el sofá, para acurrucarse y dormir... Es como un perrito!

Y la primera miradita desde la ventana de la casa de Ogui !

2007-11-03T20:38:00.000-07:00

...y la ultima miradita por la ventana...

2007-11-03T20:33:00.000-07:00

Adieu Gatineau

2007-11-03T20:28:00.000-07:00

Ya todo recogido, mi última miradita a la maldita chambre de Gatineau.

Ardilla infraganti basureando

2007-11-03T02:01:00.000-07:00

Hay tantas ardillas aquí como palomas allá, por todos sitios, son mansas con los humanos, peleonas entre ellas, y, a veces, algo sucias, como Ramona, que la veis aquí husmeando entre despojos.

Queralt-Caroline-Batucada Montreal

2007-11-03T01:57:00.000-07:00

Every Sunday, 17:00, Montreal, batucamiento, no miento, increible, ¿1000 personas? sino casi. (Mis bienamados Hares incluídos, por ahí en su grupito cantando sus cosas).

Interesante conversacion con un Quebecois

2007-11-03T01:54:00.000-07:00

-Bulu bulu bulu bulu canadian anglofon shit, francofon Canadian (quebecos) vraiment good!

-Yes yes yes

Primera Sesion en Montreal

2007-11-03T01:51:00.000-07:00

Bouf!

2007-10-27T22:51:00.001-07:00

Primer escrito en estado de bourré (pardonnez-moi parce que je ne sais pas exactement comment c’est écrit ça…)
Je viens de una fiesta de estos franceses… Conozco ya unos cuantos. Varias fiestas en chez eux. Muy divertidas, siempre cargando la guitarra, siempre a jouer de lo lindo! Allá conocí a Barht (oui, oui, comme Barth Simpson, il m’ai dit le premier jour), y curiosamente yo ahora habito en la Rue Springfield…
Bueno, el tipo toca música francesa que es una maravilla. Y yo le acompaño con la flauta y la guitarra, y ya hemos tocado en algún pub, así en plan sesioncilla, y tan bien… Los hispanos que aquí nos hallamos no nos vemos apenas, nos conocimos el primer día nos dimos emails, teléfonos, direcciones, pero cada cual a su boliche, los franceses forman cuadrilla y van en grupos a tout lieu, y cuando Barth et moi allons a jouer, vienen todos! Tan majetes, hombre.
El otro día en una fête de esta gente, agarré un buen alcoholizamiento, los que me conocéis, sabéis que no acostumbro a empinar el codo, y con dos cervezas ya toi pa allá. Bueno, aquel día la lengua fluía a cuatro costados, inglés, francés, astrohúngaro. Cualquier lengua que hubierais querido parlar, yo hubiera hablado de Platón y metafísica con todos y a la vez. Sí, tantas conversaciones, y la sensación de enterarme de todo, absolutely!
Claro, eso es “lo que él cree que está pasando”, en realidad alguien me diría guanchufri mon ami, monracotur, rarararmon, y yo –igual hasta contestando en español- “ah, mais oui, bla bla bla- y tan pancho pa otra conversa. Es lo bueno del alcohol, desinhibe. Tira el muro mental que tenemos los que hemos estudiado lenguas y nos toca la timidez, vous me comprenez ? Y ambos entes alcohólicos, cada cual pa su casa pensando “jo, qué bien que he podido hablar con este hombre, no sabía que podía hablar francés tan bien”, y quizá él en la cabeza la charla que acaba de tener acerca de Baudelaire como primer simbolista, y yo pensando que hemos estado parlando del noble arte de atracar los barcos a los puertos de Bretaña.
Ogui, mon nouveau colocataire, dice que cuando estuvo en Brazil, que se ganó la vida como profesor de inglés, tenía un día a la semana que s’appelait “clase en el bar”, y se llevaba a sus alumnos a beber cerevisia, y alucinaba de cómo les afloraba a todos la lengua que ni creían que tenían en la cabeza… Así es. Noto que voy mejorando –sobretodo en francés, pero Mati, Álvaro, no me pongáis a prueba aún, please, que no sé tanto!-, pero cuando me tomo un par de vinos, o un par de cerevisias –siti compulsi, mis queridos filólogos de primero, TOD@S-, parlo que no me conozco…
Bueno, me voy a dormir. Me pondré alguna de las pelis recién descargadas que moran en mi ordenata –ah, qué gran descubrimiento PANDOSERIES, gracias, Armandito!-, aunque me quedaré sopinstan gallinablanca en quelques minutes, pero lo de enfrentarse a los fantasmas del alcohol, en soledad, en desarmonía, no mola…
¡Bueno, salud!

Je me suis fait tout petit...

2007-10-27T11:44:00.000-07:00

http://www.dailymotion.com/videos/relevance/search/marcos+ottawa/1

La era de las fotos, Yiha!!

2007-10-25T20:56:00.000-07:00

He he. Algunos muchos de vos, conocéis bien mi relación terrible con los bloggers y toda expresión de su manifestación. Así que, tras tres intentos, ahora dispongo de un blog, y recuerdo al fin mis clavez de acceso (no como aquel otro de meta-marcos no sé qué, que navega a la deriva por los océanos del kairós... Ahora, tras mil y un intentos en soledad, gracias a la inestimable auyuda de Queralt, sé colgar fotos, pardiez! Ya, sé que es la cosa más sencilla del mundo... Pero es lo que pasa en viejos románticos nacidos, como yo, tan sumamente tarde... En fin, serafín, patatas con calabacín, iré colgando fotos y fotos, y videos, quizá. Por depronto, una foto surgida en el albur, sólo medio para probar las capacidades de este ordenador, quedó ahí impresa en la pantalla que véis. Así es que ahí la mantendré:

En orden de aparición de mano izquierda a derecha:

PRIMAVERA (italo-granaína), MARIE-PIERRE (quebecoise), CAROLINE (quebecoise), QUERALT (egpañola y olé).

Adieu, Gatineau

2007-10-24T11:19:00.001-07:00

Al fin colocado –afuera esos pensamientos estupefaceúticos, maniacos-, me refiero a la maison. Al fin salí del pequeño antro que me procuró el destino. Así es, Gatineau, adiós muy buenas. Gatineau, la parte más próxima a Ottawa de parlamiento francófono, vamos, estado de Québec –y lo llamo estado porque los asuntos nacionalistas me desbordan ya, y no sé cómo decir, que te vas de un país donde afloran por los cuatro costados, lo mismo da aquel lado de río que este, que vienes a la otra punta para encontrar lo mismo. Eso sí, los quebecos son encantadores-. Pero Gatineau es oscuro y aburrido. Desolado. Triste. Descorazonador. Y me he venido a casa de Auggie –lean colgamientos anteriores-. Está en Ottawa, pero en el extremo este, que se respira más naturaleza y menos gris y locura de los contornos universitarios. Y la casa es genial. Auggie es un tipo bien particular: ya os comenté, papá francés, mamá japonesa, ambos profesores de artes marciales, residentes en el Japón, Auggie, 24 añitos, parlante de 5 lenguas, ha vivido estos dos últimos años entre Brasil y Argentina y Uruguay y Chile. Grandes inquietudes. Poeta. Músico. Estudió literatura. Ahora hace turismo –que no es como el de allí-. Se gana las habichuelas como rutero turístico. Canadiense de nacimiento, educado en los Ángeles, acaba de contarme mientras fabricaba crepes, que aprendió el valor de la humanidad y la humildad en sus viajes por Hispanoamérica, lo cual le ha proporcionado un cierto aire taciturno, melancólico, echa de menos aquello, no se ve ahora en estas regiones hiper-ricas, hiper-capitalísitcas, donde prima en todos los fueros juveniles “trabajar para el gobierno cuanto antes”, tener su puestito en oficina, tener su carro, hay quien también su barco, etc. Auggie no se siente ahora de ningún sitio y de todos a la par. Ya lo conoceréis, si viene por la España, o si alguno venís por aquí; sino, ya he comenzado las labores de documentación cinematográfica de mi vida en Canadá. Sé de algunos de vosotros a los que os iba a encantar este Ogui; Dani, Luis Ángel, Antoñete…

Otra vez en Ottawa... Otra vez gris...

2007-10-09T08:52:00.000-07:00

Otra vez en Ottawa... Otra vez gris...

Oh, mon Montréal...

2007-10-06T10:06:00.000-07:00

Aqui heme de nuevo, en un teclado francès con acentos alrevès y cosas tales...

Ayer liome la cabeza a la manta, y me anduve con Primavera (amiga italo-granaina), hasta la entrada de la autopista direccion Montreal, y asomamos los dedos, y exposito un cartel versante de :-) MONTREAL :-), y a facer el autoestop su media hora no mas, que nos paro un muchacho en su coche portentoso, y recogionos y pa Montreal, leche.

Dos horas de viaje, parlando con el buen hombre que nos resulto militar, y dijonos que trabajaba con asuntos de satelites, y el hombre conocia recovecos de la ciudad italiana de Primavera... Aunque de Nuevo Baztan, Eurovillas, si quiera de la base de Torrejon de Ardoz, el hombre no sabia ni papa... Y hablando de papas, el hombre era papa de un mozo de 3 annos (y no es mi intencion hincar el pie en la N de tal palabro, como si el muchacho portara tres cosos de descarga rectal, se me entienda... Solo que mi oh amada ENIE esta extinta de estos teclados del primer mundo, y uno no puede a bien comunicarse). El hombre, que fuese a tener mi edad, era militar profesional, anduvo por Afganistan 6 meses pilotando un vehiculo entre campos de minas (y tal y cual a este se le iba un poco el pescao, vamos un flipaete...). Pero el hombre nos llevo hasta Montreal, y nos arrimo a la boca de un metro, y no pudieramos estar mas agradecidos.

Y de nuevo a la maison de Caroline, la amiga de Queralt, donde esta tambien estaba (mas ella vino en autobus, con su clase universitaria, a contemplar exposiciones fotograficas, que en ello consiste su especialidad bella artistica). Y tras una cena fabulosa (Caroline es una profesional en tal arte... Bella artista tambien, de por cierto), nos anduimos para otra fiesta quebeca, y musica y bailoteo y pastel (era el cumpleannos de Marjorie, hombre), pero yo arrimeme a tres elementos con aspecto de friquis, que vertian los liquidos continentes de sus receptaculos en sus gaznates, y parecian de todo(s) reirse. A ellos me sume... Veo que el frances que apenas he estudiado en mi vida, comienza a florecer y fluir, y cada vez mas comodo me siento enre estos quebecos, o franceses intercambiados que de intercambio vienen aqui cual yo. Mas el ingles que durante tantos annos ha estado anclado a mis reales posaderas, desde que contara yo pocos annos, no sale ni p'atras... Y es que ahora me descubro descubridor de una verdad hasta ahora para mi oculta: no me gusta el ingles. No me gusta, y si no me gusta no hay motivacion, y sin motivacion ya puedes apalancarlo y tirar de el, ya puedes colgarle el yugo y tirar con dos bueyes, que por ahi amarrado al cerebro resiste, y no fluye... Pero en Ottawa es ingles o la soledad, asi que en ello seguire.

Bueno, poco mas, a las tres pe eme a otra sesion Cape Breton de music, apártense que voy de vuelo.

Bonne jounrnée, mes amis.

Al fin por fin el fin de los principios

2007-09-30T23:05:00.000-07:00

El jueves pasado fui a mi primera jam session irish music. Bien, fue bien. Mucha gente. Un irlandés grande y con gorra de capitán fue muy amable conmigo, me habló mucho, y me enteré de la mitad. Yo asentía sin parar, y sonreía, y sólo cuando se me quedaba mirando –pudiendo yo deducir que aguardaba una respuesta ante una pregunta formulada- pasaba al plan b: “sorry, can you repeat it please, slowly, slowly, please”. Aquel tipo cantaba muy bien, y tocaba la flauta de un modo original, rompiendo un poco con el estilo más tradicional… Aquel hombre, tras la sesión, me presentó a todos, y no recuerdo ni un solo nombre, pero bueno. Mucha gente mayor, la mitad irlandeses, la otra mitad segunda generación de irlandeses en Canadá. Cuando enfundaba la guitarra, presto a marchar, un tipo –de unos cincuenta- que tocaba una mandolina con caja y mástil de banjo me asaltó con algo de urgencia. No quería dejarme marchar sin invitarme a otra sesión el Sunday por la noche. Me dijo que sería con gente diferente, menos y más jóvenes, yop, que he venido a esto, le di mi mail encantado, y me prometió que me escribiría para darme la dirección correcta. El Sunday, ese día tan principal, tan apuntado por tantas culturas, Sun Sun Sun, Sandy, como el postre del Mac, San Dy, Sant Dry, el santo seco (¿), Sun sUn suN, como la canción de los beatles, Sun sunny, calor, otoño, primavera, S, S, day, day, sa, day, turbado yo entre mis pensamientos, turbo, corvo, Satur, Satur, ah, les dije a mis amigas, el SATURDAY hay otra sesión. Así que se dispuso no quedar tal día, pues ya me habían acompañado a esta última, así el sábado por la tarde cada cual por su lao. Pasé todo el sábado leyendo, viendo 1492 la conquista, y parte de Die Hard 4 en inglés –no me enteré de mucho, aunque en estas pelis eso da igual-, y preparándome para la sesión. Al fin vi el mail de este buen hombre banjomandólico, y me dijo que sería en tal dirección a las 9 pm. Ah, qué bien. Ocurrióseme preguntarle si la sesión era every saturdays, y menos mal que el tipo me contestó al momento, y antes de marchar a la misma se me ocurrió have a look el correo, y ¡zas! Me contesta: sundays, no Saturdays. Yes, every. Coño! Menos mal, el sitio está como a 30 minutos en bici… Buf… Bueno, pues nada, a seguir leyendo.
Hoy, Domingo, he ido a la sesión, en mi bici nueva que no cambia la marcha de adelante, ni frena uno de los frenos, pero me la han regalado con cariño y bondad, y me emociono de que gente que no te conoce de nada tenga estos gestos… GRACIAS AMELIE! –se llama así-.
He llegado a la sesión, y un tipo muy majete que venía caminando me ha preguntado: “burubaba burubaba sesion?”
Y le he contestado, “Yes, I’ve come to play… It’s posible”.
“Oh yeah”, contestó él.
“Do you play something?”, yo le pregunté.
“Yeah, flute”.
“Oh, I play guitar”, apunté con tino.
“I know”, rió él, “I see”, -la guitarra abulta lo suyo.
Todo esto mientras intentaba yo sustraer el sillín de mi nueva bici, bien amarrada a una farola.
“Do you think that someone can steal this?” –Alguien sabe cómo se dice sillín? Sí? Y por qué no estabas allí!”
“Oh, I buru buru buru buru I don’t think so?”
“Ah, you don’t think so? It’s ok. Go”.
Y a tocar.

Ha sido genial! Muy poca gente, todos chavales, y tocando de vicio! Mi única pega es que a la mitad otro guitarrista llegó… Tocaba muy bien, y era ciertamente simpático… Pero claro, no mola tocar dos guitarras, y fastidiar al buen hombre el rollo… Así que saqué el bisle, y ala. Me ha servido para darme cuenta de lo abandonada que tengo la flauta, la cantidad de temas que debo aprender aún, y tal y cual y pascual.
Los tipos muy majos. Más o menos me he enterado de lo que me han dicho, salvo en una ocasión, el primer tipo, el que me habló en la puerta, que toqué un tema de Lúnasa –grupo del que se manifestó devoto-, y me dijo:
“Buru buru buru buru”.
Y yo le dije, “eh… Sorry?”
“Buru buru buru buru”, repitió.
“Eh… Sorry, I can not undestand you”.
“Eh…” dijo él, sonriéndo colorau.
“Que ya sabe de donde lo has sacado”, me tradujo una mujer muy simpática que por allí moraba –violinista también, y enamorada de Galicia.

Bueno, y así llegó a buen término la sesión. Ya cuando nos íbamos les pregunté que cómo solían venir (pues el sitio está realmente lejos del centro), y me dijeron que buru buru buru en coche. Y dije yo, “ah, y en invierno cómo debo venir, pues en bici mu mal, no?”, pero en inglés. Y me dijeron que no bus here, pero que un poco más lejos no sé qué, y tal y cual. Así que dije, “Ah, no problem, I’ll buy a… Wait a moment”, les digo, y me lanzo contra el diccionario. Quedaron en silencio, mirándome. Y de pronto digo “¡sledge!” Y todos se quedan mirándome como al principio, sólo les faltó decir salud, hombre, y darme unas palmaditas en la espalda… Hasta que uno dice, “Ah, dog seldge!”, pero no así, algo así como “dog slaeiye”, pero mu rápido. Y al fin todos se rieron… Y una flautista, mu maja también, me dijo que no dijera “ch” al final de la palabra, sino algo así como “y”. En fin, todo muy bien. Mu contento. Pienso volver el próximo Sunday, “Ah, no, no next Sunday, it’s giving thanks, y hay que comer el turkish”, en fin, el pavo y esas cosas de Acción de Gracias que celebran por aquí… Pero volveré a la próxima.

Bueno, c’est tout. Bonne nuit.

No, no nos podran paraR.

2007-09-27T23:45:00.001-07:00

Me había prometido a mí mismo no escribir en el blog hasta no verme instalado en un sitio al fin, y tener mi propia conexión a Internet. La idea de escribir larga y cotidianamente en los ordenadores de la universidad hacía aguas en el mar de mi ánimo, pues aquellos son de teclas extrañas, sin mi querida Ñ (aycuantolaquiero), y con las interrogaciones, guiones, puntos, en otros sitios ocultos, por ahí a cubierto de mis dedos y necesidades, y al fin cuando daba con ellos, bailaban al refugio de otras teclas y otras combinaciones distintas, y se cerraba el grifo de la prosa, y así no hay quien trabaje.

Ah, amigos, tanto que contar… Mañana hace un mes que partí de la mamá España, y, caramba, cuanto la odiaba allí viviendo, qué mal me caían los políticos y sus discordias constantes, que poco aprecio a los sistemas educativos, qué asco los coches, el gris, los humores que exhalaba el metro entre el alcantarillado –de paso combinándose con los humos de las heces madrileñas-, que miedo las calles por las noches, qué frío, qué calor, cuánta obra, cuánto Gallardo obrero en ciernes de alzar los suelos, cuanto ruido, cuantas nueces, cuanto alquitrán, cuanto asfalto, cuánto as, cuánto falto de tó qué estaba tó… Ay, y cuánto te añoro, Madrid…

Canadá es genial –para los canadienses, y no para todos-. (je).

Durante la primera semana me hospedé en un Hostel llamado The Jail –no en vano fue una cárcel varios cientos de años, y sólo 30 que alberga a elementos como yo-. Mantiene la decoración carcelaria, los habitáculos son celdas, las puertas barrotes, los barros garrotes, y catarros de bote (no sé a qué mí última frase).
En mi segundo día allí, un tipo que allí trabaja regalome una bicicleta, pues le expliqué que me mudaba a Gatineau (consulten ustedes los mapas del google), y el hombre me dijo que tenía una bici en desuso, y que para mí, así los cuarenta y cinco minutos de caminata quedarían no más restados a diez –ustedes perdonen, pero el grueso de mis amigos canadienses se reparten la nacionalidad entre hispanos y franceses no más. Todos geniales sin excepción-. Así acepté la bici.
En mi primer día de bici, sólo me limité a amarrarla con una cadenita recién adquirida –no sin dificultad, pues aún no conocía la ciudad, ni las tiendas, ni los precios baratos, ni los idiomas-. Así la dejé ahí amarradita, y marché a la fiesta de unos compadres franceses que inauguraban piso –esa sería mi primera noche en mi nueva casa en Gatineau, a mis tres cuartos de hora a pie, mis diez en bici-. ¿Pensar en que me robaran la bici? No, hombre, cómo podrían estos cabezas partidas –término evocado por el diseño con que los creadores de Soth Park tuvieron a bien ilustrarnos-; así, con mi querido Michael Moore nadando apacible en el mar de mi cabeza, anduvime hacia la fiesta afrancesada –que de afrancesada nada-. Genial fiesta, de por cierto.
El siguiente párrafo comenzará con el título que aquella noche pensé que pondría a este episodio cuando lo colgara del blog:

ME CAGO EN MICHAEL MOORE.

Un día. Un día, mis queridos amigos. En este país donde la gente duerme con la puerta abierta. Donde en Toronto sólo se ha producido una muerte con arma de fuego en los últimos tropecientos años, y fue de mano y gatillo de un americano huido de la justicia. Un día, y parte de su noche, y, zas, toma, anda, mira, oye, dice, coge, agarra, pilla, como si dijéramos, que fuéramos a decir, que no hemos dicho nada: me robaron la bici, a fuerza de tenaza.

Así es que voy y vengo cada día a Ottawa desde aquí (mis dos horitas mínimas de marcha no me las quita ni el tato); claro que hay autobuses, pero son caros, carísimos. Los tomo de vez en vez, pero la verdad es que se me antoja gustoso pasear por estos lugares, en este momento del año, que hace un calor parece que desconocido por esta gente… Mas en breve habrá unos cuantos centímetros de nieve –por lo menos o más-, y habrá que autobusear…

Pero esto es Canadá, y soy estudiante de intercambio, y en tan poco tiempo conozco casi tanta gente como conozco en Madrid, y debo decir, que, jo, por ahí gente que no tiene de mí más referencia que una cerveza en un bar, y un idioma mal hablado, y un chiste medio chapurreado y gesticulado, y, puf, una muchacha me regaló su bici hace un par de días. Pero también me ha puesto en contacto con un tipo genial –papá francés, mamá japonesa, criado en Los Ángeles, parlante de 6 lenguas, 24 añitos, Ninja, surfer, skater, patinador sobre hielo, un par de años por varios países de Sudamérica, entre otras cosas, de ilegal en Urugay, en una ONG cuidadora de tortugas marinas-, y el tipo me ha dicho que me alquila la parte de debajo de su casa por… No sé, cuánto te va bien pagar, pues no sé, tanto, ah, muy bien, y ala, el uno de noviembre me mudo para allá. Una casa genial, un barrio genial –también algo lejos de la uni, pero tendré bici, y más comunicación…-.

Bueno, chicos, varias cosas más, que ya iré contando.

Un beso a todos.

Espero que todo bien.

Comuníquense no más por mi mail, y yo les responderé en individualidad.

Seguiré escribiendo con algo más de regularidad.

Ustedes miren el blog como les venga en gana, en verdad escribo para mí, que se me olvidan las cosas!

Chauchau.

THE JAiL. 10.09.07.

2007-09-14T22:37:00.000-07:00

Sólo entre columnas.
Quizá una respiración tras una de ellas.
Mis dedos, mi posarse, mis conocidos, mi recuerdo.
Pienso, y no existo, y no pienso, y existo porque no pienso.

Quiero escribir de secretos. Pero aguardo.
Quiero ser de la prudencia hermano,
quiero sentir el hinojo del alma.

Tengo sueño. Estoy de cuerpo gastado,
estoy de pensamientos muerto.
Estoy entre recuerdos enterrado.

La vida quiere abrirse paso entre el gris de esta ciudad,
entre las columnas y barrotes que cruzan esta cárcel,
entre la gente que habla sola a sus eternos compañeros,
a esos compañeros que son fruto de la locura
quiero cantar.

A vosotros, que vivís tras el igual de la suma,
tras la matemática operada de la lógica,
de la naturaleza violada,

A vosotros, locos, enfermos, de las calles
que sois sólo fruto del vientre materno del humano
voraz que aquí vino a comerse este valle
regado por lagos gigantes y helados.

A vosotros, hijos de los hijos de los hijos de eropeos
de sangre teñida la mente,
civilizadas sus almas de metal y de piedra, y de yeso y ladrillo y cristal
y relojes y balas y sombrero y caminos férreos
con que a poco fueron violándote
Canadá,
y que luego enterraron su propio doble camino férreo,
bajo esta pequeña masa gris de roca que se deshace
con la sal de las lágrimas que brotan al verla…

Con un puñado sensible de catedrales,
que viven nuevas, límpidas, cubiertas con pátina invisible,
por la que resbalar quiere el polvo de los años.

Nuevo, todo nuevo: Capital.

Muerto, todo muerto,
capital te mueves violando ahora el tiempo,
y todos tus pequeños, locos de hambre de verdad,
lanzan sus gritos a sus amigos invisibles,
que habrán de multiplicarlos por cuarenta.

Montreal. 31-08-07.

2007-09-10T22:02:00.001-07:00

Estoy aquí.
Esa chispa divina luce adentro.
Se encuentran mis sentidos en posesión de mí.
Mi se encuentra iracundo, y sólo yo vive por encima de mí.
El todo son infinitud de campanas deslumbrantes
que poseen mi visión.
Yo soy desapareciendo.
Mi yo molecular se integra con un todo distinto,
pero compuesto de los mismos árboles,
las mismas ardillas, las mimas bicicletas.
Las personas son el todo y el nada, y el vacío externo y plenitud de las llamas del interior.
Los abejorros pensamientos son lobos e higueras fecundas,
el verde lustroso se luce a sí, se versa y me deja versarlo
y lo inverso es verso, el ver sólo verse
en entidad suprema que irradia metáforas,
en gotitas por la baranda
en conjunto de ellas que forman estanque,
en niño que lo apedrea constante con ramitas,
Que su perro recoge digno a traerlas de vuelta.

El miedo quizá aguarde emboscarme
enterrado paciente en el futuro
Hoy me ha dejado solo con Dios.

Carente de responsabilidades reales,
sólo con sentidos despiertos de niño,
que palpan realidad y tocan certezas
encumbrando en las alturas:

No sabría responder ahora,
no sabría formular pregunta,
no sabría saber,
sabed que el sabor del saber es
para sólo mirar.
Y eso es el silencio de la apagada sonoridad de esta ciudad.

Las calles son Bretaña y la periferia Edimburgo,
Y mi paso permiten sonriéndome edificios,
bon jour formulándome los bancos
y aceras de miles de kilómetros,
atraviesan porciones de mar grandes como ensueños.

Los puñales gentiles del ánimo,
adonde pretenden guiarme,
para después surcar mi pecho, mi garganta…
Apagar mi voz igual que a la llama de una vela.
Quedarme en la oscuridad.

Ayer un canto familiar surcó un parque y atracó en mi alma,
me guié por él, y hablé con aquel señor que dejaba sus dedos
buscar solos a Dios entre el blanco y negro de las teclas,
y entonaba Hare Krishna apagadamente despierto.
El domingo comeré y cantaré con Krishna.

Filadelfia-aeropuerto

2007-09-07T21:26:00.001-07:00

Todos los seres comemos por el mismo sitio.
Todos los seres respiramos por el mismo sitio.
Todos los seres miramos por el mismo sitio.
Todos los seres ardemos adentro.
Estoy en Filadelfia. Un señor de uniforme, de piel negra, con bigote, con gorra, come en la mesa de al lado, y come igual que yo.
Estoy en el aeropuerto. Tengo miedo.
El señor mira a los paseantes pasar por el pasillo de las puertas de embarque, se distrae mientras mastica y limpia sus manos con una servilleta. Mira, se limpia, mastica, igual que lo hago yo.
Me da miedo porque hablan raro. No hablan igual que yo. Pero la gente se dice cosas, se sonríen se ríen se sonrojan, descansan las conversaciones, hacen tiempo, se entristecen, así hablo yo.
Los códigos del lenguaje. Tan distintos sonidos, son como piedras de distinto mineral, de distintos grosores, colores, densidades, pero todas caen al mismo agua, todas hacen las mismas hondas. Somos códigos y somos también mucho más, pero podemos serlo sólo, pero podemos dejar de serlo. Es todo tan rico. Es todo tan humilde. Me entristezco.
El señor se va con su gorra y mordiendo un palillo. Muerde el palillo igual que lo hago yo. Entonces me siento tan cercano ahora a la gente. Ahora que las piedras del habla sean otras no me importa. De pronto tendré problemas en mi embarque, la señorita me dirá algo que yo no entenderé, y la distancia volverá a ser tan abismal. Tan ancho el camino que nos separa a los seres. Yo de pronto en mi extremo, junto con otro tanto de seres que lanzan piedritas iguales a las mías sobre el agua, y las hondas parecen invisibles. Y Del otro lado esta gente que me rodea ahora. Ahora yo tan solo. Las piedritas del lenguaje, las piedritas del alma, que no son y no han de ser, sino vibrar solo las hondas en lo hondo de nosotros. Los seres, tantos, tan lejos tú de mí y siendo uno.